Rainer Maria Rilke

Volte-se para si mesmo. Investigue o motivo que o impele a escrever: comprove se ele estende as raízes até o ponto mais profundo do seu coração, confesse a si mesmo se o senhor morreria caso fosse proibido de escrever. Sobretudo isto: pergunte a si mesmo, na hora mais silenciosa da madrugada: preciso escrever? Desenterre de si mesmo uma resposta profunda. E, se ela for afirmativa, se o senhor for capaz de enfrentar essa pergunta grave com um forte e simples “Preciso”, então construa sua vida de acordo com tal necessidade; sua vida tem de se tornar até na hora mais indiferente e irrelevante, um sinal e um testemunho desse impulso.

Amar outro ser humano é talvez a tarefa mais difícil que a nós foi confiada, a tarefa definitiva, a prova e o este finais; a obra para a qual todas as outras não passam de mera preparação.

Tudo quanto é velocidade não será mais do que passado, porque só aquilo que demora nos inicia.

Como suportar, como salvar o visível, senão fazendo dele a linguagem da ausência, do invisível?

O destino não vem do exterior para o homem, ele emerge do próprio homem.

Talvez todos os dragões nas nossas vidas são princesas que estão apenas à espera de nos ver agir, apenas uma vez, com beleza e coragem. Talvez tudo aquilo que nos assusta é, na sua essência mais profunda, algo desamparado que quer o nosso amor.

Os homens, com o auxílio das convenções, têm resolvido tudo com facilidade e pelo lado mais fácil da facilidade; mas é claro que precisamos ater-nos ao difícil.

Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade.

Isto é de forma básica a única coragem exigida de nós: ter coragem para o mais estranho, mais singular e mais inexplicável que possamos encontrar!

As obras de arte são uma infinita solidão: nada as pode alcançar tão pouco quanto a crítica.

A fama é a soma dos mal-entendidos que se reúnem em volta de um homem.

Na vida não há aulas para principiantes, exigem-nos logo o mais difícil.

O nosso mundo é um pano de cena atrás do qual se escondem os segredos mais profundos.

Amor são duas solidões protegendo-se uma à outra...

Se o cotidiano lhe parece pobre, não o acuse: acuse-se a si próprio de não ser muito poeta para extrair as suas riquezas.

O tempo não é uma medida. Um ano não conta, dez anos não representam nada. Ser artista não significa contar, é crescer como a árvore que não apressa a sua seiva e resiste, serena, aos grandes ventos da primavera, sem temer que o verão possa não vir. O verão há de vir. Mas só vem para aqueles que sabem esperar, tão sossegados como se tivessem na frente a eternidade.

Quem, se eu gritasse, em meio à legião de anjos me ouviria?

Nada mais que possibilidades. Nada mais que desejos. E, de repente, ser realização, ser verão, ter sol.

O amor é a ocasião única de amadurecer, de tomar forma, de nos tornarmos um mundo para o ser amado. É uma alta exigência, uma ambição sem limites, que faz daquele que ama um eleito solicitado pelos mais vastos horizontes.

Gosto de saber que meus livros estão em suas mãos.

Não procure pelas respostas que não podem ser dadas, pois você não seria capaz de vivê-las.

Ser amado é consumir-se na chama. Amar, é luzir com uma luz inesgotável. Ser amado é passar; amar é durar.

Basta sentir que se poderia viver sem escrever para já não se ter o direito de fazê-lo.

Uma única coisa é necessária: a solidão. A grande solidão interior. Ir dentro de si e não encontrar ninguém durante horas, é a isso que é preciso chegar. Estar só, como a criança está só...