Um poema para cada mês

O que está por vir

Com pitada de nostalgia,
de um ano que passou.
Com a companheira
que presenteia amor.

Com calor...
Um poema de luta
Resistência
do dia a dia.

Janeiro é um poema!
Com a cautela e a rebeldia.
Da boemia que causa e me causa!
Do sol e da chuva
Que alivia o suor e traz
Melancolia.

Janeiro é poesia
que reivindica
É esperança.
Organização.

Guerras anunciadas
Não denunciadas
Nunca foram declaradas.
Declaramos nós!

Estamos em guerra contra o Estado!
A guerra do povo,
que almeja sair da desgraça.

Janeiro é começo
É o fim
É poesia
Anunciando o que está por vir.

Festa

Vou permitir a mim mesma dançar
curtir até o dia raiar
Irei me acabar no carnaval
E viver dançando até o Natal

Quem quiser me acompanhar que venha
Mas a minha preferência
É pelo rapaz que dança alegremente

Talvez mês que vem
Eu escolha outro
Isso caberá ao destino
A minha festa nunca tem fim

E os convidados vem e vão
Mas nunca ficam por muito tempo

Mas tudo bem
Já estou acostumada
A esse entra e sai de pessoas
Na festa que é minha vida

Canção de Outono

Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.

De que serviu tecer flores
pelas areias do chão,
se havia gente dormindo
sobre o próprio coração?

E não pude levantá-la!
Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.

Perdoa-me, folha seca!
Meus olhos sem força estão
velando e rogando àqueles
que não se levantarão…

Tu és a folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
– a melhor parte de mim.

Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão…

Mentiras

Abril é o mês da mentira
mas meu amor,
não minto sobre o meu amor

Todo o meu sentimento
é totalmente verdadeiro
Quero deixar claro
Que tudo o que faço
é para ver-te feliz

E que não há mentira maior
Do que eu dizer
que não te amo
que não te quero
e que não penso em ti antes de dormir

Pois a verdade é uma só
Te amo verdadeiramente

Soneto de Maio

Suavemente Maio se insinua
Por entre os véus de Abril, o mês cruel
E lava o ar de anil, alegra a rua
Alumbra os astros e aproxima o céu.

Até a lua, a casta e branca lua
Esquecido o pudor, baixa o dossel
E em seu leito de plumas fica nua
A destilar seu luminoso mel.

Raia a aurora tão tímida e tão frágil
Que através do seu corpo transparente
Dir-se-ia poder-se ver o rosto

Carregado de inveja e de presságio
Dos irmãos Junho e Julho, friamente
Preparando as catástrofes de Agosto...

Soneto ao Inverno

Inverno, doce inverno das manhãs
Translúcidas, tardias e distantes
Propício ao sentimento das irmãs
E ao mistério da carne das amantes:

Quem és, que transfiguras as maçãs
Em iluminações dessemelhantes
E enlouqueces as rosas temporãs
Rosa-dos-ventos, rosa dos instantes?

Por que ruflaste as tremulantes asas
Alma do céu? o amor das coisas várias
Fez-te migrar - inverno sobre casas!

Anjo tutelar das luminárias
Preservador de santas e de estrelas...
Que importa a noite lúgubre escondê-las?

Nasceu julho

Nasceu julho
Esperanças
Águas de chuva
Lavando a alma
e trazendo bonança.

Dias de vitória
Dias de honra
Estação mudou
E a vida teima em girar.

Nasceu julho
Nasce aqui novo amar.
Renovam-se as promessas
Pelos sonhos que se sonhou

Há contentamento
Há realização
Doce é ver chegar o que se tanto esperou.

Nasce julho
E com ele bons tempos sobre nós virão
Renasce a esperança

Vivifica-se a cada manhã
Sonhos que sonhados sozinhos
No coração de Deus se formarão

Em breve a água lava
A chuva serôdia cai fazendo brotar a semente
Nasceu Julho
e os dias de sol brilharão novamente!

Agosto: Com as chuvas derradeiras,
Molham-se as verdes palmeiras
E os canteiros do jardim
Já que o tempo não melhora,
Deixemos em paz lá fora
O balanço e o trampolim…
Depois das lições, abramos
Livros de contos; leiamos
As ardentes narrações
De aventuras, de viagens
Por inóspitas paragens
E por selvagens sertões...
— De explorações arrojadas
Feitas em zonas geladas,
Em zonas de vivos sóis;
E percorramos a História,
Honrando e amando a memória
Dos justos e dos heróis!

Primavera

O meu amor sozinho
É assim como um jardim sem flor
Só queria poder ir dizer a ela
Como é triste se sentir saudade

É que eu gosto tanto dela
Que é capaz dela gostar de mim
E acontece que eu estou mais longe dela
Que da estrela a reluzir na tarde

Estrela, eu lhe diria
Desce à terra, o amor existe
E a poesia só espera ver
Nascer a primavera
Para não morrer

Não há amor sozinho
É juntinho que ele fica bom
Eu queria dar-lhe todo o meu carinho
Eu queria ter felicidade

É que o meu amor é tanto
Um encanto que não tem mais fim
E no entanto ele nem sabe que isso existe
É tão triste se sentir saudade

Amor, eu lhe direi
Amor que eu tanto procurei
Ah, quem me dera eu pudesse ser
A tua primavera
E depois morrer

Quando nos referimos
ao mês de outubro
é como se falássemos
de alguém pouco significante.
Até parece que outubro
é um viajante distraído,
que vem somente
para preencher o calendário.

Alguns meses são lembrados automaticamente,
já fazem parte do inconsciente coletivo
em razão de efemérides peculiares:
Setembro; alegria, entrada da primavera.
Dezembro; Natal, troca de presentes.
Janeiro; Ano novo, férias.
Fevereiro; Brasil, carnaval.
Março; ufa, retorno à escola e ao trabalho.
Maio; sonhos, mês das noivas e das mães.
Junho; paixão, mês dos namorados.

Já há um movimento popular
para recuperar o décimo mês
e retirar a pecha de que ele existe
apenas para cumprir tabela.

Aproximo-me com certa distância
do mês de novembro,
querendo coisas esquecidas
no fundo dos bolsos,
buscando a mim e em mim apenas salvação
e promessa.

Este corpo que está um ano
mais velho não está cansado
de viver ainda.
Está mais incompreendido,
mais trancado,
mais arisco.

Há vida após a vida.

Morri com minha filha em meus braços,
e nos braços de minha mãe,
Morri no colo de minha irmã
e com a minha sobrinha em meu colo.
Eu sou quase eu mesma
com um pouco mais de sal.

Novembro assusta-me.

O que é o porvir?

Aguardo os dias
com as mãos sobre o peito:
não quero que ninguém ouça
o barulho do meu coração
quando eu sou do tamanho de uma lágrima.

Sento nas consoantes de novembro
caçando dias
com claros enigmas
e mansidão
porque a vida precisa
de ilusão também,
porque
sou uma pastora de nuvens.

Soneto 18

Se te comparo a um dia de verão
És por certo mais belo e mais ameno
O vento espalha as folhas pelo chão
E o tempo do verão é bem pequeno.

Às vezes brilha o Sol em demasia
Outras vezes desmaia com frieza;
O que é belo declina num só dia,
Na terna mutação da natureza.

Mas em ti o verão será eterno,
E a beleza que tens não perderás;
Nem chegarás da morte ao triste inverno:

Nestas linhas com o tempo crescerás.
E enquanto nesta terra houver um ser,
Meus versos vivos te farão viver.